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jueves, 22 de enero de 2026

EL LABORATORIO: CALEB MONCADA. TRANCERACIÓN PARA "RITUAL AGONÍA" DE LURY MAOJ





Saúl Leiter



Monasterio (pretérito, presente) se exime de pecados y de púbicas cóleras ¿Cuántas formas arrojadas al fuego, lo dolo tatuado en la ceniza, la cintura vendaval prohibida del jadeo cantábile? Monasterio alimenta la mentira y el nepente zurcido en ojos verdugos, de los que juzgan el color de la noche: para lo asqueroso la violencia sobre los cuerpos disfrazada de jaculatoria; e ingresar entre escalones, cristos crucificados, pastiches de lo divino no verosímil y ayas lejanas con baberos agrios, y ayes en boca de aves de fuego, y flacas hayas obstruyendo el camino a la cueva, la cueva, la ciudad, la ciudad, la no muralla… examinar los frasquitos repletos de amoxicilina que retienen los hedores de las vejaciones, los susurros, la inclemente mirada del yeso yo me imbuyo del rosal enjaulado, de triturar sus pétalos para que reposen en mis revueltas vísceras, libertar mis alveolos de la tea, elementos que en el aire tercian sobre gemidos y terrores (se ha negado el libro para el control del aire, San Cipriano) yo he visto los extramuros, mi sobria (ebria) pena: la existencia de la fiesta o la glorificación del exceso, lo anatema, la revocación de las sumas, los amperios sobre el ojo ciego; aquí, no se despega la nuca del coito de los cardos, las almohadas repletas de treponemas, los reinos del paso humoso destazados… porque en casa nadie halla la necesidad de la máscara, la banalidad del Diablo de presumir los cuernos frente al espejo, la imposibilidad masturbadora en la hora de las confesiones. Monasterio ¿libertad de andar dentro de las cercas? Ingresar al betún confundido con éxtasis. Apresa el lenguaje del alcohol, semen, hierro, pátina, desgarrada enagua el antebrazo entumecido; para elevarte ante mis ojos, desparejar el hueso, jugar con los nervios… aceleración, detención, equivocaciones entre diástoles y sístoles; las falanges se contraen, la lengua se mastica a sí misma catarsis para volvere a la posición fetal, nada se acostumbra al astro obscuro, rompo la placenta, añadidura de pliego que se niega al pincel. Y el vientre de mi madre, mi primera culpa: joderle el útero. La primera pulsión (la negación de Eros). La contaminación, Ego pienso Ego soy al momento de la lluvia en la ventana parkinsoniana. Las sombras como yeguas. El globo ocular que provoca vértigo a la viga, el artificio de la luz, SU SONIDO. Deuda con Maoj, cita: algunos de los muñecos se han hecho con furia, hilos improvisados; otros, delirio de anatomía, con delicadeza, los puercoespines: la carca de los cuerpos que llora, grita, reclama, declama ¿venganza, justicia, mirada?; dilo con una voz sarcástica. Todo como universo tántrico. Afuera, el encestar, las canicas, la pértiga, que delicia, la saliva escupida a los cielos (¿Panero?). 

 

SOY YO TU PROLE. Mis articulaciones resultan las suyas tratando de acoplarse a sus dobleces, sus contracturas, sus madores; el encuentro con lo deforme. Temo que nadie ha penetrado falotrado mis extremidades con tanto amor odio no delectación al beso del cristal en mi cuerpo, y confieso la pústula de lo contrahecho; ahora palpo vericuetos donde la tierra fue lisa, ahora introduzco mis pulgares en otras cavidades; ver para creer; el espejo son los ojos de otros que erran entre las calles y no apartan los tenebrios su canto cuando perciben mis pieles mal cosidas . Tus hijos tienen nombres de Ángel. Te defenderán de las pupilas con carnosidades. A mí me observan con desprecio, me turba. Todo ángel es terrible, toda belleza es igualmente terrible (Rilke). ¿Qué es belleza? Monasterio. Mi escolástico conocimiento, mi conocimiento medieval: «La belleza… es orden y proporción». La belleza monstruosa ¿La belleza monstruosa? ¡la belleza monstruosa! Belleza como caos, desproporción, aquello que causa horror: repetición… terribles ángeles. Terribles alas. Ícaro que cae, y vuelve a morder la axila excusando piojos.     

 

Olvidado el sol materno (pequeña contradicción psicoanalista, el astro mayor visto como símbolo femenino, símbolo de poder, como un miembro mutilado mascado por Cesar anárquico), obligación de pertenencia: rito, entre los rostros de estas creaciones, buscar el suyo sobre el lamento del corifeo, buscar sus labios y carillos palpitantes. Porque con toda ave el carrillón, la elección, lo irreconocible, lo muerto jurado al buitre. La espera, quizá, el solo deseo de negar el tiempo, lo que no se logra… mañana, mañana. Volverán con el carrillón, las aves, el parpadeo del oído. Pero todos los cuerpos femeninos se hallaban descuartizados, lo táctil es pecado, fácil que la lengua dibuje círculos en el seno y mate la sed; primaria la cabeza, el dictatorial ojo, y por ende el error, la garganta no contenta, el cuello solo para el ahorco, de nuevo, la ira, la erección. Porque no existe la santidad, la hipocresía de mi modorra que anda sin tremar las mareas. Lágrimas entre este ritual (que veo desde las cadenas) desfila a vista de la muchedumbre, podredumbre, como carnaval, es el carnaval, la rotura de los tabúes, la rabia contagiosa que se celebra, admiran lo que me está prohibido, MONASTERIO. Sor Inés, me lo dijo… Sor Inés, ilegible, mi brutalidad. Aquí justifico mi delirio: carnaval [...]fomento de la violencia y el desenfreno, inversión de lo establecido en el que lo malo se convierte en lo divertido y aceptado; es decir, la máscara se convierte en un signo de rebelión contra el orden, un símbolo de liberación frente a la represión del hombre (Martínez, Belén; 2023, p.12). […] el carnaval era el triunfo de una especie de liberación transitoria, más allá de la órbita de la concepción dominante, la abolición provisional de las relaciones jerárquicas, privilegios, reglas y tabúes. Se oponía a toda perpetuación, a todo perfeccionamiento y reglamentación, apuntaba a un porvenir aún incompleto. (Bajtin, 2003, p.19) He allí tu respuesta, aire. He ahí tu respuesta, viento. El trance. La utopía: Je ne suis pas une femme. ¿esto tampoco me pertenece, el ápice, el áspid, el bolo? Porque toda máscara es libertad, extrañamente la mayoría de muñecos femeninos (observe el útero cosido sobre la ropa blanca) carecen de cabeza, descuartizadas; su exclusión parece demostrar la repulsión falo céntrica hacia lo desconocido, peligroso, distinto; lo pavoroso se adentra en el ser con el acto del escisión o la carencia de (se interpreta aquí, como el espectro femenino del lenguaje que se repugna y se niega, este se subyace a la hipótesis: todo lenguaje es masculino). Lo salvaje contra lo civilizado. Lo excluido entonces, es aquello que procede de la madre (Suniga & Tonkonoff, 2012, p.5). Porque el sacrificio de lo materno me permite el lenguaje, porque asesinar a mi madre me permite hablar (ethos), pensar (logos), y solo el sufrimiento al rememorar el erótico acto, en clave Bataille, se transforma en emoción (pathos); por ello, mi segunda culpa esta máscara que me has dado, empotrada con miel ¿Alas, Ícaro…? me permite caminar por las calles, /no preso/ de la angustia de ser vapuleado por mis heridas, mi cuerpo, permanecer fuera de casa, del monasterio, mi cuerpo malo . La libertad obtenida con el vagido, el juego, el juego, ADICTO DOLOR.


                                                                                                                       Saúl Leiter



Monstruo observa a presa: la novia; transpiración marchita las rosas que /posee/ aquella (imagen semi descuartizada, la sangre que mana de las cavidades faciales reconstruye crimen, gangrena, sangre). Cuerpo encima de cuerpo. Poseer. Posesión. Posesión. Rosa Desposeída. Muchas manos que instauran la tristeza, compresiones en el torso, el peso del otro, del amo. Rio con gordos esquifes. Connotación sexual. El enmascarado (la bestia) conserva /identidad/, libertad de observación, libre de castigo (su bestia). Su demencia ante mí entre cigarros intensos o galaxias, su panorama ante mí entre fantasmas promiscuos o mantequilla, ante mí entre testigos mudos o cuchillos de gala, ante mí él o yo, ante mí la palabra o el silencio. Lo insignificante de mi presencia. Y sus ojos como albur Eielson, el pájaro invisible como radio de un círculo visible que no es un círculo. Brazos aprietan la cintura vendaval, triple desposesión: otro desposee otra, otra desposee ella, ella desposee rosa ¿y las marañas de cabello que se esparcen entre la cera del patíbulo, son retazos de lo mío, de lo que nunca fue mío? El parir catártico. La triada universal del Poema: hombre > mujer > poema: comida, igual cadena, igual acción, sexual (Verastegui, Ángel Novus = Ícaro que cae) La tragedia es: toda escritura es también prole (bastarda) producto consumo de violación… toda escritura es dar a luz; el parangón así: imagen conducto al abismo, la trema pierna, el yo, extradiegético, extradigestivo, imposibilitado de acción, solo reacción pasiva, contención, negación, depuración, llanto: su FALA-CIA ¡su falacia!, su existencia para manipulación, su juego, su carcajada




—de niños las plastilinas se transformaban en yoes superhéroes hasta que laceraran sus colores las manos sucias, las verdaderas manos de tanto conminar al vuelo, de surcar los invisibles astros de nuestras mentiras; entonces nos reconocíamos en ellos, en el desgaste, en lo incoloro, en la noche, en el ave; y crear, huir, era destruir, hacer amorfo algo; de niños, desechamos aquellos monstruos, pero supimos erectarnos o castrarnos, supimos del uso de la caca (Rimbaud), supimos de los demonios, de la basura, de la gasolina, de la rosa, de las cacofonías, monstruoso monasterio de monos — ; la usanza que provoca estimulación mental y corporal, ESPIRITUAL DOLOROSA, MEA CULPA, el terror que conmina al grito y el grito que obliga al /cuerpo/ a parir en los labios: pathos. Ello es mi tercera culpa quizá en los sueños la noche me encuentre en redención, y los pájaros que entone no carguen en sus picos tu sangre, no el gong
; la ficción de la salvación, la redención de la víctima o el mero acto periodístico, la descripción, no penetración en el acto violento, el ajeno plumón mascado entre los dientes, el no encuentro; el ebúrneo vicio, turbación, asombro, quiero retirarme del ritual… Y la andrógina progenie turistea la ciudad. La otredad. Para purificación o escritura, silencio o subrepticia sonrisa. No santidad, tricotomía distinta, sucia, algarabía de lo impúdico. ¡Qué asco! ¡Qué horror! ¡Alguien cuélguenos del ojo crepuscular! ¡Alguien sálvenos de estas mierdas! snÑSNwegipbwkssdkfnSLKGNKLwsaeg



 

Referencias bibliográficas

Bajtin, Mijail (2003). La cultura popular en la edad media y en el renacimiento. El contexto de Francois Rabelais. Alianza Editorial. Madrid, España. 

Cultura Unsa. [Cultural Unsa]. (31 de octubre del 2024). Te presentamos el 𝐜𝐚𝐭𝐚́𝐥𝐨𝐠𝐨 𝐯𝐢𝐫𝐭𝐮𝐚𝐥 de "𝐑𝐈𝐓𝐔𝐀𝐋 𝐀𝐆𝐎𝐍𝐈́𝐀" Exposición Individual, a cargo de 𝐋𝐮𝐫𝐲 𝐌𝐚𝐨𝐣. [Publicación]. Facebook. https://web.facebook.com/share/p/SjDqzx5mUJWydmMn/

Martínez Baena, Belén (2023). Máscaras ¿magia o anonimato? Análisis sociocultural de las máscaras en el ámbito audiovisual y virtual [Tesis de Grado]. Universidad de Sevilla. https://idus.us.es/bitstream/handle/11441/150536/PUB_MART%C3%8DNEZBAENA_TFG.pdf?sequence=1&isAllowed=y

Natalia Suniga y Sergio Tonkonoff (2012). Lenguaje, Deseo y Sociedad. Los Aportes de Julia Kristeva. VII Jornadas de Sociología de la UNLP. Departamento de Sociología de la Facultad de Humanidades y Ciencias de la Educación, La Plata. https://www.aacademica.org/000-097/23

martes, 16 de diciembre de 2025

teaser: CRISTAL ALARCÓN. COMO LA CRÍA QUE ABANDONA MI CUERPO.

 

 

alex prager




Una mentira oportuna

 Estos son mis hábitos buenos:

Prender la tele y

quedar absorta.

 

Mamá no para.

Cuando tiene un infarto

me llama por teléfono.

Mastico mis vegetales

y tomo un vuelo directo

a su habitación.

 

Di tres pasos y medio

para nunca parar.

Nunca parar.

 

Estos son mis hábitos malos:

Sacar la basura los jueves

y con un día de tardanza.

 

Me retraso 24 horas,

casi siempre,

como la cría

que abandona mi cuerpo

justo antes de volverse derecho.

 

Le dije a mamá

que se detuvo

que no vino este mes.

 

Fui feliz.

 

Mamá dijo

que era necesario

seguir comiendo vegetales.

 

Sabe que soy un mesero,

que volveré con ustedes

con una ronda de martinis

y aceitunas rellenas.

En España

le dicen tapas,

en mi país

lo llamamos

un insulto al tamal.

 

No puedes comer

tamal y vegetales.

Sería indecente.

 

Parte de la rutina

se encuentra en contarlo todo.

Admitir que soy un mentiroso

también es una mentira.

Una mentira oportuna,

muy oportuna.

 

 

Deudas

 

I

Nos debemos baba y sueño

como las tortugas se deben lechuga y queso.

 

Los abrazos a veces muerden

capaz y los capataces

saben algo de eso

entre tantos trapeadores y mopas

entre limpiadores de vidrios

y paños opacos

entre polvo

cera

y categoría.

 

Sé que los abrazos

después de lavar los trastes

eliminan incertidumbres

y las dejan oliendo a limón.

 

que ventilar las dudas húmedas

en tiernas manos

no disminuye el impacto

de la minería ilegal.

 

Ojalá

pudiéramos hablar

con alguna tortuga

ofrecer un silencioso queso

recibir un secreto del universo.

‘olvídalo todo, desaparece’.

 

También lo dirías tú.

Pero el queso

y la cera

y el polvo

descansarían sin percibirse.

 

 

II

 

Polvo

cera

categoría.

 

He pensado también

en abrazos geniales

abrazos geniales geniales.

Observar

cómo se sumergen,

un estudiante

y la medicina,

el escenario era un taxi

esa noche nos hundimos todos.

 

Categoría

cera

polvo.

 

Me duele

el trapeador

las ganas de salir en la mañana

la gente con vigor

los cólicos ambulatorios.

 

¿Ya olvidamos a la tortuga

y la militancia oficial del ambiente?,

¿es que hubo otra gran revelación

en la naturaleza?

[  ] Sí

[  ] no.

 

La gente escuchó abrazo genial

y fue todo lo que necesitaron,

necesitamos.

 

III

 

La tortuga volvió a depender

de un dedo que le alcance

queso y lechuga.

 

Hay que visitarla más seguido, es un deber cívico.

Vivir con un cableado de cobre, una orden.

 

Quizá sugerencia imprescindible

quizá temor irremediable

quizá propuesta indecorosa

pero prudente.

 

Cera

Polvo

categoria.

 

 

Soy persona

ok

Respiro

Ok

voy en la lista de

no sé que

para no sé qué.

 

Espero mi turno

desde mil novecientos noventa y siete.

Espero mi turno.

Espero mi turno.

Espero mi turno.

 

Abrazo genial.

Mis brazos son brasas

y tú

un bollo de chocolate

ardiendo.

 


alex prager




Thank you for staring.

 

Desistí de la idea

de cercenar mi cuerpo

con un bisturí

para llenarlo de silicona.

 

Desistí

cuando cogiste mis senos

y los besaste

después de escucharme.

 

No estaría malo un boobjob.

Una forma de renovar la carne.

 

Y es que me da tanto miedo

la gangrena y el uso constante de un sujetador

para todo. 

 

Las cuentas de streaming sobregiraron mi tarjeta.

Ya no tengo de donde agarrarme.

 

Me viste

implacablemente

tus manos siguieron su rumbo

en 45 grados perfectos.

Nunca me había sentido tan querida.

 

Pensé de nuevo.

It’s no biggy, it’s a matter of confort and taste.

 

First biggy,

Es un tema de posesión

dijiste.

Son más mías que tuyas

y es probable

que demande al doctor

por quitarme la almohada que acomoda mi sien

la manta que seca mis lágrimas

y el recurso adecuado

para liberar la ansiedad

o frustración.

 

A veces no puedo creer

que la respuesta sea tan obvia.

 

Quizá no lo soporto

como los pobres plomeros

que agachan la cabeza

cuando alguien trata de pagarles

con un billete

y no

con un protagónico

en un mal empleado

guión pornográfico.

 

Second biggy.

Derramé té de cedrón sobre mi blusa,.

Lo hice a propósito.

Usaste tal determinación

que mis latidos

sincronizaron las palpitaciones

sobre tus yemas.

 

¡Qué pulgadas!

 

Creo que ya no está en mi cabeza

nunca más pensaré

en cirugías,

en bisturís,

en siliconas,

o en los bikinis que irían bien

con esta situación.

 

Third biggy,

You’re thinking of one little buddy

 

Querido México

volveremos a ti

por carretera.

Izaremos nuestros brazos en el viento

mientras aquello que hicimos

en nombre de los osos de peluche

llora en la parte de atrás.

No te preocupes

nosotras también lloraremos.

Quizá no de gracia

quizá no de pena

pero, ¿quién sabe?

 

You’re thinking of one little girl

 

Tiene tus ojos,

me dirás.

Pero mis ojos nunca fueron los míos.

Valoraré el no seguir pensando

en aquellas aguachentas bolsas

para conformarme

con las que puedes tocar.

Podemos,

las tres.

 

Nuestras manos

son tan escasas.

 

Recorreremos miles de kilómetros

para chocar con una cerca igual de blanca.

 

Un housejob.

A medida.

 

Predije amplias ventanas

arrullos que se renuevan

para mantenernos aquí.

 

Quién nos viera.

 

México no espera

a que nos apaleemos con tequila

porque nuestros días

se colmaron de

talco y caca.

 

Le leche y los pañales

que prometiste dejar

en el camino ejemplar,

del pompis al tacho,

de la reserva al pompis.

Te sedujeron lo suficiente.

 

Renunciaste a las camisas limpias

y los lentes oscuros.

 

Quien nos viera.

 

Sumergidas

en una órbita divagante

de mugidos

porque nadie dijo nunca agú.

Y todas dijimos: pero tu dijiste mu.

 

Teníamos sueño

y soñamos mucho.

 

Que alivio,

pero qué calor

cuánta envidia se esconde

en la vergüenza de admitir

que la grumosidad

sí nos gusta

y el olor a leche

y pañal fresco.

 

Aunque nunca olimos

aunque no soltamos

aunque there’s no more biggy but my boobs.

miércoles, 5 de noviembre de 2025

MARÍA LUZ CASTAÑEDA. POTENCIALES EVOCADOS

 



                                                                                                                                                 Foto de Guillermo Montesinos



Track 2 (2019) (Samuel Beckett)

 Film del silencio


Cubre el espejo. Calla al loro.

Silencia al gato.

Que nada mueva las orejas. Oye el silencio, tu silencio.

Deja fuera de la habitación lo que haga ruido. Cierra el picaporte.

No oigas tus pasos ni respiración ni pálpito.

No percibas crujidos de silla,
luz que cae en la pared y agrieta el ojo, sombras que atraviesan la ventana.

Olvida al loro,
su batir de alas y chasquido de párpados.
Oye al pez que murmura padre nuestros en el agua.
La ira crece, el mar se agita. Afortunadamente se puede ocultar.

Bajo paño sucio el recuerdo es blanco. Posa la mano serena junto a amor
cíclope.
Y otra vez la furia de crecidas olas triza recuerdos, cubre la alfombra.

En humo de vaivén tranquilo se mece el corazón. Breve paz durante el sueño.
Quietud mansa del espejo que no mira tal cual ojo
cubierto de manos llenas de pasado.





Track 4 (2020) (Antonine Artaud)

 

Doloneurobión


¿Por qué torturamos al animal
obligándolo a vivir en cuevas?
Bajo supuesto ritual cortamos
la yugular mientas respira.
Atado de manos y pies, 
rojo futuro.

Bailan pasos alrededor nuestro.
El ojo pobre refleja la luna.
Desmembrado es apetecible.
Las plegarias ofrendan sacrificios.
Violines desafinados ahogan
la voz del espíritu.

Sufrimiento de la lucidez,
horror de la verdad,
escritos en muro de piedra
sobre piedra.
Antes se leía, dibujaba o inventaba
la vida.

Fue él mismo cuando arrancaron
su cuero y quemaron su carne.
Cantaba junto a la anciana de
letras sin luz.
Siempre se buscó.
Era sagrado
desde la célula.

Quién es el salvaje: el que se oculta
en
las montañas o el que se recluye.

Magia y/o alucinación del rito. 
Nada es recreativo.
Observa los cimientos de la montaña, 
sangre clara de manantial.
Abandona el raciocinio, elévate
con la niebla.
Tarahumaras.





TRACK 7 (03-06-20) (REYNALDO JIMÉNEZ)

Práctica inventada

La escritura es una experiencia física.
Viene con imágenes y palabras sueltas.
Se anota caminando, es como provocar un trance
-automatismo -2 días -1 poema
-automatismo -2 días -1 poema, similar a un diario.
Miro los pisos de la ciudad. Separo los poemas del magma. Surgen por la necesidad de habitar un tiempo físico.
No se escribe caminando, sino por el andar.
DANZAR- CAMINAR- ESCRIBIR.

La ESCRITURA es similar a un ejercicio físico. Ya lo dije.
Se trabaja la forma, explorando vetas, alternando
-intermitencia -interrupciones
-intermitencia -interrupciones. La forma se condensa.
En juego posterior lo hace el pensamiento
→ a veces no queda nada.

DESEO-ESCRITURA-REFLECCIÓN REFLEXIÓN-TEMPLAR LA COSA.
Desistí de engendrar buenos poemas, existen muchos.
Lo mío tiene que ver más con la tara, la IMPERFECCIÓN de fábrica,
la inclusión del defecto —en eso soy exigente.
No me ajusto a la demanda porque altera la sintaxis y figura.
Voy por el ritmo, el del CINE.
El montaje es tema de ritmo, similar al anímico, al corporal o respiratorio, de ninguna manera referido al yo romántico.
→ al poema se va por lo usual.
 
Cuento mi viaje: El evento es DESPROLIJO. La experiencia, deforme.
Soy mosca molesta.

El sonido de libro en papel barato sorprende. Millones de versiones desnudan el entramado. Puede ser esto o lo otro.
¿Importa el escritor en su escritura?

Psicodelia rigurosa copia el canto, la luz derriba al amanuense. El vómito deforme atraviesa el tamiz y escribe nudos.
La lectura los desata.

Indispensable ser el primer lector.






                                                                                                                                                                                                                Foto de Guillermo Montesinos








TRACK 8 (24-06-20) (BENITO DEL PLIEGO)

Mensaje


I

Escritura descriptiva, dietética, simbólica —dice.
¿Quién cambió de canal? —dice. Suena una cucharilla en la taza.
Al respecto, se sabe que… —dice. Dicen simultáneos relatores.
Infinitos planos paralelos. Voces. Coces. Dicen. Dicen. Aislado level levita.
No se entiende, aquí en el segundo piso, lo que dicen.






TRACK 14 (02-09-20) (CHARLES BERNSTEIN)

Maldad sofisticada


https://www.youtube.com/watch?v=7eYktxvczjw Piano Sonata No. 8 in C Minor, Op. 13, “Pathétique”: I. Grave - Allegro di molto e con brio · Justus Frantz · Ludwig van Beethoven.

Ellos viven, son los peores. En Chile y Nicaragua, sufre mucha gente.
La retina reverbera el mundo morado de las letras y la silueta del pronombre resalta sobre fondo blanco.
Las preguntas descansan sobre el genio que reposa su mentón en la palma.
I don’t know y prefiero no saber.
The idea puede ser confusa como ya son los días y las noches.
¿Qué beneficia al hombre: su espíritu, una buena próstata, la buena idea, el 1er verso,
un soneto obtenido de un tirón?
Él es un pequeño dios, sí. El manubrio, sin embargo, fue hecho por un hombre sin título universitario.
Vidrio en el espejo, vidrio en la puerta, vidrio en la lente que protege la pupila circular.

Basically el individuo, la idea y el acto son importantes. Sufriendo o no la gente, muchos o millones son, ¿pero en términos de éxito…? NY, flores, vuelos, dinero, no hablan. Las palabras y poemas son extraños, hay poca información, son poderosos.
Genio significa mirar arriba, al cielo, al infinito, a otras galaxias y quedarse quieto, boquiabierto, callar, oír. Algunos son así, extraordinariamente poderosos. ¿Pero quién quiere ser como ellos? Realmente aprecio a los poetas del wow que experimentan.
Puedes transformar el proceso de México a NY pero es el mismo: la sangre que expresa el
sudor de la toalla, piezas encontradas en esquinas de basural. Is not, is not amazing.

Nosotros sabemos que en este tiempo debemos ser I like it. Universalmente, en todo lugar, las experiencias humanas y la cultura creo que son grandiosas pero… lo microscópico no se traduce, nadie puede ser universalmente poderoso y grandioso.

Colaboremos traduciendo al punto, la coneXión, el silencio, el pensamiento, la sensación, el pulso, el golpe, la explosión. // Tropiezos de lengua ante el oráculo son comunes, buscamos respuestas inexistentes. // ¿Qué poeta quieres ser? El demente, el que nadie quiere, el intraducible, el grandiosamente desconocido.
Música, TV, mi departamento → larva poética. Cualquier camino lleva al lugar, a un lugar, a ese lugar. Tu mundo puede ser la galaxia del Otro. Tu miga, tu café ralo, pueden ser la atmósfera de bar de un Otro. La belleza está en la desorganización.



Comentario:

→ Constituyen maldad sofisticada que produce explosión neuronal y nos hace inseguros, de ambiente, idioma y sensaciones. Convierten la realidad en mundo alterno. De apariencia inocente, los poemas contienen pura maldad.



TRACK 15 (12-09-20) (MARIO BELLATIN)


Relato 4

El vecino
de asiento lee
un periódico de ayer.
Usa terno marrón anticuado.
Por gafas setenteras mira de reojo
tops de jóvenes que avanzan por su lado.
Dedos secos como ramas del primer árbol lucen anillo inmenso. Se mantiene con rigidez inglesa y, de
cuando en cuando, da muestras de vida: entrecruza los dedos.
De improviso, cambia de asiento para evitar al sol que lo convierte
en ceniza. Sueños más adelante baja para enfrentar el futuro arrugado;
d e s c o n c e r t a d o porque se equivocó de esquina.




TRACK 16 (25-09-22) (ANTONIO CORDERO)

Todo lo que está ahí pudo haber sucedido

Txto:

TV5MONDE América Latina
Antonio Cordero

I
Bueno o malo, Annie y su hija naturópata arrancan las cabezas y las colocan en canastas.
Los viajes abren puertas hacia lo extraño: percepción nueva de la misma realidad.

II
Escriben el buen vivir con pétalos deliciosos en unión idílica.
Lectura de cosas cotidianas. Especie de juego. Piratas, bandoleros, mafiosos, Stevenson y Conrad en el
mismo pozo.

III
Son 35 variedades de cabezas. En el lugar se hablan diferentes idiomas.
No pretendo viajes sin retorno. Camino entre las montañas.

IV
Es un deleite cultivar y recolectar esas cabezas. Tocarlas es todo un placer. Cada una es distinta.
Lo que no puedes tatarear es inesperado. La actitud punk está ahí.

V
Arándanos, viruta, tierra en nuestro jardín, semejan los componentes del bosque.
El tiempo de viaje no es el mismo de casa.

VI
Se siembran juntas las plantas que se gustan, por ejemplo: papas y cilandro. Es importante adaptarse a la naturaleza y al ecosistema.
Las decisiones son tuyas. No puedes escapar de ti mismo.

VII
Aspecto y sabor. Salvaje aroma.
Me gusta la vibración de la moto.
 
VIII
Sentados en la misma mesa1, en ambiente rústico, clientes y cocineras degustan los platillos.
De vampiros a caníbales: viaje literario.

IX
En el hermoso lugar se intercambia, aprende y valora a los visitantes.
“Los poetas en las lomas del cereal… leen las señales de los lagartos ocultos”. Versos de
“Atienza”.

X
Menú Rosaleda: vinagreta de vinagre de rosa. Chutney de rosa. Pastel marmoleado de rosa. Las cabezas de rosa son espectaculares.
Visión de viaje: leer mapas, dormir en cualquier sitio, tener dinero para gastar en cervezas, gasolina y, claro, algo de comer.

XI
En los Vosgos de Saona las noches son cortas, pero nos encantan.
Para ser feliz no necesito prácticamente nada.




TRACK 23 (01-04-21) (BERTA GARCÍA FAET)

Prueba molecular negativa


Fuera de peligro.
El cuerpo cura sus heridas. Metamizol. Metamizol.
Fiebre = agobio = confusión del pensamiento. Esperar. Esperar.
La cama cobija y consume. Duele el dolor de tu costado. Fe imperfecta. Fe de piedra en ti.
La luz se abre camino en las cortinas.
El mundo polvo transcurre como viento que se va. Reinado. Reinado.
Florence + The Machine/ pure feeling (lyrics)
Mundo de exigencias. Y experiencia.
Palabras desbocadas. Descontrol en la cabeza de Bertha García Faet. Bertha García Faet.
Fin de Vallejo. Psicosis. Voz aguda.
El ángel no llora. Siente tu dolor y el nuestro, tantas veces, en la pluma.
Kovacs/ My love.
Aurora/ covers.
Portugal. The man/ feel it still. Florence + The Machine: Spectrum de cabello rojo y mirada dramática.
Birdy/ loneliness
El dedo segundo se desliza sobre el mouse
en camino sin fin.
Of monsters and men/ Yellow light. Las raíces de Alice Merton.
Like a Ston(r)e. Audioslave. Estoy enloqueciendo.
Hablo sin sentido. Nadie se emociona. Solo Ah.
 
Mi III par craneal ninguneado por tu VI Mi In-formato-cerebral, fuera de tu con-texto.
El amor no tiene y tiene lugar, y no se contradice. El nevus azul deja la mano adormecida.
El pianista queda rama por un corte ínfimo.
La piel se mancha con el tiempo: lugar común, lugar común. Semana Santa. Lato. Latón. Lata. Brrrrrrrrr.
Monoendecasílabo. Sobreexcelentísimaesdrújula.
Chiste. Fake. Mala broma. Mal querer.
Luz brillante de neuronas. Luz que duele en la migraña. Mi mamá me ama. Sara goza en plenilunio. Cabellos rojos. Rosa marchita.
El ave extrae la miel y el oso las vitaminas.
Túnel del carpo a lo largo de la mesa. Uña y mugre al costado de la almohada.
Sueño malo, agitado. Pesadilla
del despertar despierto. ¿Y quién está en primer lugar. A qué hora terminó el debate. Qué palabras dijeron Cuál se repitió 1000 veces. Cuál menos.
Quién se ocultó astutamente?

Y qué importa.
Los epígrafes esperan el libro inacabado.
La paráfrasis no existe en poemas traducidos.
La última palabra, son siete. Recuerda:
mañana es viernes, y es santo. La escena se repite con un Dios que se va, inadvertido, herido, despreciado. Llena de vinagre la boca.
Lleno de sangre su costado. Llena de vacío la vista, con mirada al mar. Mar muerto de ojos de la masa, del judas iscariote,
que no es el de Julián. 30 monedas de harina

blanca como el pan repartido en la mesa, con vino y beso, y tu negación tres veces porque no admitirás que me amas
(eso no se dice) (se sospecha) (no se sobreentiende) y todos andan como locos en este mundo primitivo. Y esta tinta que no acaba y este lápiz que no corre sobre el papel de cárcel cuadrícula.
Para qué. Para qué existen.
Lo digital por encima de la mano. Lo global canibaliza la razón.
¿Y la cruz? ¿Y el sentido? ¿Y la luz?. Amarilla, verde o negra, la luz es luz.
 



 







TRACK 34 (SIN FECHA) (TAMARA KAMENSZAIN)


Nadie se va ni antes ni después.
En Taste Life la familia cosecha duraznos
amarillos y rojos. Encienden la leña y hacen un pastel.

Al aire libre, el perro juega con el gato trepado en el arbusto.
Los trozos de durazno son cortados simétricamente por cuchillo filudo.
Se mezclan con agua y azúcar. Se ponen a hervir en botellas sobre un trapo.
¿Ahí está la ternura (T)?
¿En el aroma que le falta al video?
Ahora sé que Nectarín significa durazno y que debe escribirse para leer en tranvía.

T habla de una transición trabajada,
de que la dualidad que separa y segrega no es vital. Dice que hay un proceso dinámico en las escrituras como el virus y sus variantes.

Sale la espícula, aparece delta, luego gamma, épsilon y otras que siendo menos mortíferas son más infectantes.
Cantidad versus mortalidad.
Hasta los virus necesitan perdurar.

Entonces la metáfora, la ola y la niebla que T hábilmente coloca ¿dónde quedan? Siempre ahí, difuminando la obra.
No es un verso, es una frase que impacta.
Extiende sus bordes, sin marco, y crea la escena que nos incluye.

La luz se (a)paga. La pregunta que(da). Leer y sentir. Algo de afectividad no es malo.
La poesía transcurre desde lo tosco, como fina perla (no creada por el hombre).

Así, así, así y sin embargo.
Le hablo a la pantalla donde no hay nadie, y encuentro a la que no está.
¿De haberme conocido me habría querido igual?
Para los demás nadie se ha ido. Su ausencia es solo para mí y su tristeza y su espacio.
¿Se debe llorar, se puede, qué dice el protocolo?

En un día nublado, hay un rey sin sol que usa sombrero. Es un rey de invierno.
El disfraz es igual en toda dictadura. El que lo usa sonríe y los demás escriben poesía neobarroca, intranscriptible, desliteraturizada. En medio de todo, estamos bien. Los otolitos se reponen y el vértigo cesa. Dix Hillpike negativo.

En el jardín, la flor nace al lado de las espinas gruesas como corona de Cristo. Sobre la tierra mojada resplandecen hojas verdes. Un geranio se abre paso en el pasado pretérito y se presentifica. La fotografía muestra un presente, lo escenifica.
Veintiochodejuliodeldosmilveintinuno





TRACK 42 (ABRIL 2022) (LUZ PICHEL)

Jugar con

Cómo decir que. Murieron mientras. Hacían cola para.
Comprar el.
Pan.

Cómo decir que. Durmieron con. El cadáver del.
Ser amado. Durante 1 día.

Cómo decir que. Somos migrantes. De territorio.
De tiempo. De lenguaje.

Cruzar la línea. Cruzar la línea. Cruzar la línea.

Las panteras.
No saben escribir. La memoria se guarda.
En los floreros.

Habitan zancudos.
Ruidosos. Dañinos.

El pueblo determina.
Sus pasos.
 
El pueblo.
Y sus sinónimos.
Adquieren. Futuro. Pasado.

Entre escápulas aladas.
Miedo camuflado.
La risa revela.
Miedo. Revela. Pequeñez.
El péndulo regresa.
1920…45…22

Lviv tiene puertas abiertas para.
Que encuentre cualquiera.
Resguardo. Bombardeo.
En los resquicios. Copas y vasos. Huellas de paso. De los que huyen.

Época del. Antroposaurio. Antropófago. Autolesivo.

¿Qué ha cambiado?
La guerra que. Destruye madres. Padres huérfanos.
Restos de.
Humanidad en las calles.

Encierro. Huida.
¿Qué ha cambiado?
 
Rod Steward. Ha cambiado.
La letra de su canción sigue intacta.
Por los labios rojos se desliza.
Buscamos respuestas.

Vamos, cariño.
Extiende la mano.
¿No sabes qué pensar? El nerviosismo bloquea.
Espera. Silenciosa. Relájate. Hablar mal. Hablar bien.
Palabras sencillas.
Trabaja materiales humildes.
Juega.

Bandos contrarios. Historias parecidas.
Familias. Incompletas.
Llanto. Vivimos.
Gracias a Dios. Pan y agua.

Periodista. Ruso. Periodista.
Norteamericano.
Relatos conmovedores.
Ambos.
Lenguaje triste.
Ambos.
Campo de refugiados.

Color de cielo. El mismo. Llanto.
No hay nada. Dice la mujer.
 
A dónde los evacúan.
Lo más lejos de.
La guerra.

Donan vestimentas. Escapé del sótano.
Sin abrigo. Busco abrigo.

Vidrios destrozados.
Edificios negros.
Escenario infrahumano.
En ambos bandos.

Observar y predecir. 20 % es lenguaje verbal. Resto, lenguaje paraverbal.